... Когда все зло содеяли…
– Какое зло?
– Такое, что я тебе и сказать не могу.

Никогда не писала рецензий. Не стремилась давать оценки вслух. Да как-то и не рвалось оно наружу, мнение-то. Но сие произведение, отнявшее полтора дня, точнее вырвавшее из жизни на это время, да так, что не реагировала ни на какие внешние раздражители в лице мужа и прекрасной погоды, просто не оставляет выбора.
Первая мысль после того, как книга была прочитана и закрыта: "Что это б.. было?!" Но не в том смысле, как обычно пишут про бред полуночника или косноязычное фентези - фантастику. Нет, это другой порядок. Когда ты закрываешь книгу, сидишь около получаса, уставившись в одну точку, расположенную в другом измерении, и пытаешься натянуть на себя ткань реальности прочитанного в полном его объеме и во всех его красках. Удается с трудом и не с первой попытки. Объять все скрытое и завуалированное, чего коснулся автор, как преподнес, выразил; первые несколько минут кажется, что мозг не выдержит этого издевательства и взорвется как перезревший плод. Но потом ты начинаешь с первой бусинки - мысли, что еще в самом начале в раскрытой ладони тебе преподносит автор. Затем отыскивается вторая бусинка, третья, и вот ты уже начинаешь нанизывать дивное ожерелье замыслов - выводов.
Хоровод дикой фантазии, правдивой сказки и кошмарной реальности наслаиваются друг на друга, создавая пирог с необычной верхушкой, дивной начинкой и странной основой. Что поразительно: пока ты не дочитаешь, ты не понимаешь, что именно ты читаешь. На протяжении всей книги в голове не пробуждается ни одного вопроса, только дикая всепоглощающая жажда продолжения. Дальше хочу еще, дайте, дайте. Я с сожалением выпустила ее из рук перед сном, приникла к ней, едва проснувшись, с явным намерением уж сегодня точно дочитать и расставить все точки над.
Первые несколько страниц приходилось заставлять себя продолжать, ибо там полный хаос и непонимание, но потом все окупилось сторицей. Впервые я натолкнулась на такую интерпретацию военной истории (описание нескольких судеб в то время). Хотя она отнюдь не основа и не основание повествования. Поначалу кажется, что ты читаешь какой-то бред, чью-то воспаленную фантазию, облеченную в буквы, строки, но потом полочка за полочкой, кирпичик за кирпичиком, ты воссоздаешь реальность отнюдь нерадостную, пускай она и наполнена сказками, но сказки те страшны как и жизнь, что описана в охваченный автором период. Там нет ужасов войны в том виде, в каком обычно ее преподносят. Там нет той реальности, что неизменно кочует из произведения в произведение. Нет, там другая величина. И потому ты испытываешь более сильное впечатление, добравшись до конца повествования. Когда приторно-сладкая изюминка - начинка стекает, и ты вгрызаешься в основу, постигаешь ее. И тут тебя накрывает лавина, понимание. И она готова унести тебя, погрести под девятым валом чувств и эмоций. И когда кажется, что больше и дальше уже невозможно, приходит десятый вал. Но ты уже не пытаешься выплыть, не сопротивляешься.
Через час после осознания и понимания у меня возникло лишь одно желание: срочно перечитать все заново, но уже совсем иначе воспринимая этот мир и ту реальность, что мне преподнесли.
Это редкий экземпляр непонятного сюра, выводящего за грань существующего мира, отождествляющего сказки, сравнимые с жизнью, но о безумстве реальности, не отходящие от нее ни на шаг. Жизненная сказка, но, увы, не сказочная жизнь.